Ni los años...

... harán de tí un ser libre,
si no obras como tal.

Y otra vez, cuando creía,
que sería capaz,
                                cobarde.

Mi cobardia ato un pie,
las manos aun libres,
                              ¿valientes?

El corazon cierra sus ojos,
el cerebro decide.
Pero este,
no tan hábil como se supone,
teme más que piensa.

De dentro a fuera.

Quiero quedarme vacía,

poblar la sala con mi yo,

tan plurar, bipolar,

tan lleno y vacio.

No quiero quedarme nada,

solo mis órganos corruptos.

Vacía, moldeable,

moldearme a mi misma otra vez,

y con todo lo expulsado,

contar que he sido.

Mirarme a mi fuera de mi,

ver lo que soy,

ver a lo que miran,

a mi yo ya inerte.

Cada día dejo de ser,

en el intento de crear, de crearme,

de creerme.

En un segundo, el infinito.

Todo oscuro,

con aspecto de perecedero,

con engañosa despedida,

no es más,

que una verdad encubierta.

De aquello que comienza en silencio,

que se esconde,

porque quiere ser secreto,

quiere permanecer,

y es, de seguro, infinito.

Del silencio.

Marcel Duchamp decía:

El sonido también ocupa espacio...

Y el silencio, a veces ahoga,
es tan intenso,
tan espeso, que no deja respirar.
Y tampoco deja ver,
donde se encuentra la palabra,
oportuna,
la que libera de ese aire enrarecido.

El silencio permanece,
contaminado por el murmullo,
por las campanas que no cesan
y los pensamientos que no callan.

Y uno perdido,

enloquecido,

cobarde ante la misión de...

... hablar con los ojos,

... susurrar,

... encontrar la frase exacta

... o decir cualquier otra.

A fin de cuentas es la única solución,

de romper el silencio, de cambiarlo,

por otro silencio,

más sereno, menos asfixiante.

Verdades encubiertas.

Curiosa la ilógica del ser humano,

que siendo el único racional,

llega al extremo de creer la mentira,

que está presente en forma constante.

Mienten al decir que somos libres,

mienten porque creemos,

creemos hastas nuestras propias mentiras,

sesgadas, encubiertas, perennes.

El pensamiento es más ilusión que el sueño,

el razonamiento,

caos de palabras aparentemente organizadas,

la duda, la huesped silenciosa.

La vida, la espera.

Un segundo que no llega,

y te excusas en la espera,

la mentira,

el tiempo que pasa,

y el segundo que buscas se esconde.

Quedate con otro segundo,

olvida la excusa,

la vida no espera.

Proyecto Escultura.
Sin título... de momento.